Forum Grand Corps Malade et slam

issu de l'atelier d'écriture

Sous un saule centenaire, au sommet d’une montagne
Le poète tire ses SLAM de la joie qui le gagne
Son amour pour les siens est tellement sincère
Qu’il puis l’inspiration au fond de ses viscères

Par un soir de grand vent, les hautes herbes se  couchaient
Et les arbres dansaient la salsa, tant ils bougeaient
Le poète croyez moi fit une grande rencontre
Un voyant lui dit : «  viens mon fils  que je te montre »

Le voyant lui montra tous les malheurs du monde
D’orient en occident, que de visions immondes,
Toi, mon poète, tu va avoir le privilège
Que l’amour et tes SLAM servent de sortilège

Chaque texte de ta plume, sera réalisé
Chaque souhait de ton cœur, leur saura exaucé
Puis le vent se calma, le voyant disparut
Le poète s’empressa de dire dans toutes les rues

L’histoire si peu probable, semblait convaincre personne
Le poète eut l’idée d’écrire ce qu’il affectionne
Il slamat sur la fleurs qu’ils voulaient voir partout
Et les roses poussèrent, remplacèrent les mange-tout

Dev’nu ainsi prophète il slamat sans relâche
Décrire son amour n’était pas une lourde tache
Il fit tant de bonheur, de ses SLAM généreux
Qu’il avait fini par rendre le village heureux

Alors il se souvînt de cette affreuse vision
Et si c’était pour lui sa véritable mission
Il suffirait d’écrire l’amour qu’il porte aux hommes
Pour que les guerres cessent et que la paix résonne

Le voila donc parti, accomplir son devoir
Sans se douter une seule seconde de ce qu’il allait voir
Voyager sans relâche, Sydney, Londres, Montréal,
Peux importe les lieux, pour lui c’est l’idéal

En Arrivant aux portes des grandes mégalopoles
Il découvrit l’ampleur de ce monde qui s’affole
Les hommes fous du volant s’insultant constamment
La canaille qui t’attend à chaque croisement.

Pour la première fois, il ne parvenait pas
A éprouver autre chose que l’envie du trépas
Il n’y avait pas d’amour, il n’ y avait pas de joie
Impossible d’écrire il essaya une fois

Mais quand son cÅ“ur parla,  son cÅ“ur tellement aigri
c’est la mort des canailles, que sa plume écrivit.
Et comme une hécatombe, beaucoup d’entre eux moururent
Mafieux chefs d’état et beaucoup d’autres ordures

Certains avaient tués, d’autres trichés aux urnes
Et d’autres avaient volé lors d’escapades nocturnes
Le poète déchaîné, les tuait un à un
Sa soif d’épuration devenait alors sans fin

Tous ces hommes étaient l’incarnation du mauvais
lui n' se rendait plus compte des victime qu’il faisait
Et quand son secret d’écriture fût découvert
Ils décidèrent d’en finir et ainsi le faire taire

Il fût traqué, chassé, et puis un jour coincé
Pris dans l’un des viseurs, de ces tireurs d’élites
Il regarda ses SLAM sur son village natal
Et c’est le cœur serré, qu’il encaissa les balles

Dernière modification par seb de blancmesnil (10-12-2008 16:17:49)