Forum Grand Corps Malade et slam

FORCER L’ECRITURE
Il ya des jours où on n’a pas du tout envi d’écrire.
Des jours où rame une solitude lyricale qu’on ne pourrait décrire.
Et quand on prend son stylo, on écrit que des traits et des ratures.
Ou quelques rimes orphelines, du coup on force l’écriture.
Des jours où l’esprit d’écrivain s’échappe de son propre décor.
Où l’inspiration devient aussi dure que battre son propre record.
Je vous parle des jours où j’ai écrit mes mélancolies à la place des serments.
Où l’encre et la feuille ne s’attirent plus du tout comme des aimants.
Des jours où chaque mot écrit se conjugue parfaitement à l’imperfection.
J’en ai connu assez, chacune d’elles avec ses propres perceptions.
Des jours où on a quelques idées en tête, mais rien sur la feuille.
A part quelques piètres paroles dénichées dans certains recueils.

Alors on veut que ça change, on attaque son calepin avec dignité.
On déchire l’ancienne feuille et la nouvelle, on lui arrache sa virginité.
On est prêt à tout faire pourvu que revienne expresso l’inspiration.
Même s’il faut creuser loin comme si on cherchait une seconde respiration.
Alors on se met à réfléchir, on pense à trouver des thèmes.
De ceux qui expriment je te hais, à ceux qui disent je t’aime.
Et quand une petite flamme apparait, on essaie de la raviver.
Mais elle disparait aussitôt, détrompe toi, tu n’es pas encore à l’arrivée.
Et on se demande à quoi beau rime ce petit jeu fâcheux et mesquin.
Pourquoi se fait elle désirer plus chère que l’allure d’un mannequin.
Parait qu’écouter les médias permet de raviver cette flamme.
A la radio, Lara Fabian hurle, faut trouver la bonne gamme.

On se sert une cannette de plus, on en e déjà fini une dizaine.
Et même les télévisions n’aident pas, elles passent la pub du jus de fruit Zen.
On feuillette alors les bouquins et ouvrages même ceux sur la supernova.
De la tour de garde à ceux qui annoncent le royaume de Jéhovah.
Des tragédies de Shakespeare aux histoires d’amour des arlequins.
Ou des fables de la Fontaine aux paroles des vieux griots africains.
On s’inspire des victoires des échecs et des actualités du temps.
Il n’y a que le Sénégal, entre Youssour et Wade J’ai pas choisis mon camp.
Et on a envi de tricher certains textes mais ça devient un dilemme.
Soit les autres le détestent, mais cependant toi tu l’aimes.
Et quand on s’entête, on perd le fil, on perd son repère.
Encore des paroles qui s’évanouissent comme une fumée dans l’air.
Alors submergé, on a fait le tour, on revient au point zéro.
Rien sur le calepin à part quelques marques d’héros.
Des écritures que le vent efface comme les traces dans nos pensés.
On se met en colère, vu jusque là l’énergie qu’on a du dépensé.

Moi, il y a des jours où j’ai écrit pages après pages.
Insatisfait, je marquais ma rage marges après marges.
Certains ressemblaient plus à du Rap que du Slam, mais comme.
L’important, c’est d’écrire, je crois que tout chemin mène à Rome.
Et quand on touche le fond, le désespoir t’embrasse.
Du stylo plus aucun mot ne sort, pourtant le temps passe.
Le divorce est finalement prononcé entre la feuille et l’encre.
On jette le calepin, on pense à autre chose et on traite l’écriture de cancre.
C’est vrai, il y a des jours où on a pas du tout envi d’écrire.
Des jours où rame une solitude lyricale qu’on ne pourrait décrire.
Et si tu prends ton stylo, tu n’écris que des traits et des ratures.
Ou quelques rimes orphelines, alors arrête, ne force pas l’écriture.