Forum Grand Corps Malade et slam

J'adore le retour de H.A.L qui s'est rallumé!
Très beau texte, tout en images frappantes et si justes, pour finir sur l'éleve qui dépasse le maitre, étincelle d'émotions "où se croise les destinées"
La dernière strophe est un délice

le costume de geek avec toutes ces touches irait comme un gant avec mon avatar!

Je mets ce slam sous le nom de Vélo.
dis donc, tu n'es pas très optimiste avec la retraite à 70 ans, mais ça nous pend au nez.

+1
bon texte

+1 avec tous... très bon texte..... qui ravive de beaux souvenirs....

Merci H.A.L pour cette transmission !
Et pour cette nouvelle que je vais travialler encore bien logtemps ! quoique faut-il s'en réjouir ? Je ne sais !

Merci surtout à tous ceux et celles qui ont lu et commenté ce slam. C'est pour la fête de la musique du pro, je ne vais pas les râter, quoique mon ton badin est à prendre sous un autre sens.
reste à lui trouver un rythme pour l'accompagner, mais c'est jouable.
Normalement, ça devrait passer, je n'ai plus rien à espérer de la direction, alors puisque soi-disant je les amuse, autant continuer, même si le second degré n'est pas à leur portée.

Sinon, excusez-moi de ne pas avoir été présent à ce forum, car j'ai pris "froid" la semaine dernière avec mon affaire du burkina Faso. Du coup, voici une "nouvelle" à mon délire sur l'origine de ce mal. C'est pas du slam, c'est du bavardage.... Je ne sais pas si vous aimerez, j'avais envie de me faire plaisir en la racontant, un duel entre route et routier...

Jeudi soir, au pied du Vercors.

Le camion  est déchargé de livres et matériel pour les écoles du Burkina Faso.
Il est 17h00 et déjà la nuit s’installe dans ces vallées du Vercors.
Chaque village traversé se donne l’écho d’être une monotonie de rues désertes.
Il fait froid. Les étoiles commencent à naître, balbutiantes à ce désert glacé.
Le vieux moteur s’ébroue dans un concert de bielles et de soupapes,
où s’élève celui, aigrelet, des pignons de vitesses jetées à la volée.
Les véhicules croisés se font de plus en plus rares.
Le relief s’estompe pour ne laisser qu’une chape d’ombres mouvantes
où joue une lune blafarde avec les pointes agitées des conifères.
Un dernier panneau, celui d’une indication, celle d’un col, le Grimone.
La route se rétrécie, je m’aligne sur l’axe des pointillés de la route pour repère,
la chaussée disparaissant sous les herbes folles des bas-côtés.
Régulièrement, des touffes de buis soigneusement taillés, prolonge ma vue, au-delà de cette voie.
Mais celle-ci s’estompe sous l’effet d’une humidité qui la rend plus noires que les frondaisons.
Les feux de croisement parcourent cette étendue, sans différencier une quelconque linéarité.
Aussi, je roule par le souvenir de cette chaussée, au temps lointain de mes traversées en vélo…
Mais la vitesse me surprend, et c’est à chaque virage une anticipation en une geste salvateur !
Et me souviens de la danse du bateau ivre de Rimbaud !
La caisse tangue et gémis aux déformations de la route. Il n’y a plus de direction, mais un combat dans ces lacets, où je barre l’engin sur cette route houleuse comme l’aurait fait jadis mon ancêtre depuis sa goélette sous un grain. Au sommet d’une crête, je perçois le scintillement des villages de la plaine du Rhône. Lumières attirantes comme ces sirènes de la Pléiade qu’Ulysse a vaincu, aussi, je ne me laisse distraire et suppose un lacet sur ma droite, ignoré par le faisceau rectiligne des mes longues portées ! Aussi, j’imprime une poussée au train arrière dans une double-débrayage fougueux, pour que celui-ci impose à l’essieu avant, le choix d’une direction, préalablement positionnée au volant. Le véhicule s’extrait de sa léthargie pour bondir vers la route séculaire. Le moteur hurle, grimpant dans ses tours, hissant la cabine brinquebalante à retrouver sa ligne de navigation.
Depuis longtemps, je suis arcbouté à ce maigre cerclage appelé gouvernail, un vent froid et glacé tombant sur ma nuque par les intersectées des portes délabrées, mais fidèles  et présentes.
S’ensuit une série de courts virages, saccadés où je décide de ne garder qu’une tangente. Un bruit sourd, m’oblige à stopper. J’avais oublié ces nuits d’enchantements, où farfadets  et autres galéjades, libèrent parfois murettes, arbres de leurs points d’attache – un mur s’était jeté sur le cams ! –
Bah, de toute manière personne ne me croira, aussi vite reparti, je passe le col au ralenti pour ne plus les effrayer ! Ensuite,  la descente, puis une route plus importante, où croisent les feux de ceux qui remontent de la Méditerranée. Je me joins au convoi de ces heureux gens, en prenant bien soin que personne ne me dépasse depuis leur véhicule aseptisé où s’activent les DVD de leurs passagers…

Monsieur Vélo, j'adore aussi, bravo!